Minha bola de trapo

   

No meu tempo de miúdo

Brincava,

Com uma bola de trapo velho,

Que fazia com muito carinho.

Num descampado baldio,

Jogava a miúdo,

Com bola de meia, ao meu pai

Roubada.

Na roupa que minha mãe,

Com muito carinho lavava.

Eram tempos felizes vividos,

Com a alegria no olhar.

Quando me magoava não dava

Um ai!

E continuava a jogar.

A ferida sozinha sarava então,

Sem grandes cuidados a ter.

Sem reclamar!...

Não havia qualquer aflição,

E a mãe lá não metia a mão.

Que dor!...

A minha bola de trapos,

Feita pela minha mão,

Era linda!...
Quem não se lembra ainda...

Os dedos dos pés sangravam,

E grandes topadas nas pedras

Dava.

Sapatos eram postos ao lado,

Servindo de poste de baliza.

Ninguém jogava calçado,

Sola lisa!...

Depois do jogo então,

Levava-se os sapatos na mão.

Pois o campo era mesmo ali

Ao lado.

Carlos Cebolo