O EU !...

Chamam-me poeta!

Finjo que o sou…

Sem ter qualquer meta,

Não sei por onde vou.

Sei que ando a monte,

Ninguém me procura,

Que a alma não encontre,

A podre vida madura.

As nuvens são um véu,

Não me deixa ver o sul,

Aquele bocado de céu,

Que é muito mais azul.

O céu da minha terra,

Lindo como o luar,

Que o mistério encerra,

Na profundeza do mar.

O beleza do amanhecer,

Com toda a pureza do ar,

Iguala o seu anoitecer,

Com a intensa luz do luar.

Se triste soubesse ser,

Alegre seria assim…

Com todo este padecer,

Quem se lembrará de mim?

Quando a sina se torna fado,

Surge no ar a mão de Deus,

Retira o que me é dado

E sem sequer, dizer adeus.

Serei sempre um fingidor,

Na dor que a alma sente,

Faço do amor a minha dor,

Da poesia meu presente.

Sou cadáver em espera,

Desde o dia que nasci,

Vivi a minha primavera,

Na juventude que mereci.

Carlos Cebolo

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