FEITIÇO DE UMA TRADIÇÃO

 

Lá bem longe, ouve-se o som do quissanje,

O ritmo do batuque que toca a alma,

Fervilha pelos corpos esse sangue

E lágrimas sotas na noite calma.

 

Na voz, o surdo grito que se sente,

Esse sabor a fumo das queimadas

E o próprio dia acaba de repente,

Dando lugar às quentes madrugadas.

 

A mufico deixa de ser menina,

Nesse ritual próprio da puberdade

Que aquela vida africana lhe ensina

Viver assim, a sua mocidade.

 

Não há feitiço, nem céu, nem inferno,

Os costumes não traçam o seu fim,

O som do batuque será eterno

E a saudade ficou dentro de mim.

 

Carlos Cebolo

carlosacebolo.blogspot.com/
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