DESGOSTO

Ventos fortes sopram do mar,

Entre molhes da praia deserta,

Na rebentação que fixa o olhar,

Da gaivota que o penacho liberta,

Com o belo, mas triste esvoaçar.

Pirilampos no seu fraco cintilar,

Enchem o lenço na tua fria mão,

Com o licor salgado do teu rosto.

Fissuras do teu imenso e doce mar,

Sentidas na palma da tua fina mão,

Deixam escorrer todo o teu desgosto.

Tuas cortinas corridas sobre os sonhos,

Abertas em pálpebras doridas de dor,

Que se erguem no passar da madrugada.

Carlos Cebolo

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