AMENDOAL FLORIDO

Não sei se isto é dor, ou ideal desfeito.

Se aquilo era amor, o que então senti,

Ao acordar, não te encontrar no leito,

Nem Sentires o que por ti senti.

Passo a noite contigo, sempre em anseio,

Neste crepúsculo que enerva e provoca,

Sempre que demoro o olhar, no teu seio,

Com meus lábios na tua húmida boca.

Amendoal florido assim destruído,

Pelo tempo agreste que ali passou,

Deixou o fruto mais apetecido.

Esse teu fruto que guarda a semente,

Daquele tempo ido que não voltou,

Provoca arrepios que o corpo sente.

Carlos Cebolo

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